# Palavras em Vermelho #

2011-10-09T13:41:00.000-07:00

"Estou contando ao senhor, que carece de um explicado. Pensar mal é fácil, porque esta vida é embrejada. A gente vive, eu acho é mesmo para se desiludir e desmisturar. A senvergonhice reina, tão leve e leve pertencidamente, que por primeiro não se crê no sincero sem maldade. Está certo, sei. Mas ponho minha fiança: homem muito homem que fui, e homem por mulheres! - nunca tive inclinação pra os vícios desencontrados. Repito o que, o sem preceito. Então - o senhor me perguntará - o que era aquilo? Ah, lei ladra, o poder da vida. Direitinho declaro o que, durando todo tempo, sempre mais, às vezes menos, comigo se passou. Aquela mandante amizade. Eu não pensava em adiação nenhuma, de pior propósito. Mas eu gostava dele, dia mais dia, mais gostava. Diga o senhor: como um feitiço? Isso. Feito coisa-feita. Era ele estar perto de mim, e nada me faltava. Era ele fechar a cara e estar tristonho, e eu perdia meu sossego. Era ele estar por longe, e eu só nele pensava. E eu mesmo não entendia então o que aquilo era? Sei que sim. Mas não. E eu mesmo entender não queria. Acho que. Aquela meiguice, desigual que ele sabia esconder o mais de sempre. E em mim a vontade de chegar todo próximo, quase uma ânsia de sentir o cheiro do corpo dele, dos braços, que às vezes adivinhei insensatamente - tentação dessa eu espairecia, aí rijo comigo renegava. Muitos momentos."

João Guimarães Rosa - Grande Sertão: Veredas

Ter ou Não Ter Namorado

2011-09-04T20:01:00.000-07:00

Quem não tem namorado é alguém que tirou férias remuneradas de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, saliva, lágrima, nuvem, quindim, brisa ou filosofia. Paquera, gabira, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão é fácil. Mas namorado mesmo é muito difícil.

Namorado não precisa ser o mais bonito, mas ser aquele a quem se quer proteger e quando se chega ao lado dele a gente treme, sua frio, e quase desmaia pedindo proteção. A proteção dele não precisa ser parruda ou bandoleira: basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição.

Quem não tem namorado não é quem não tem amor: é quem não sabe o gosto de namorar. Se você tem três pretendentes, dois paqueras, um envolvimento, dois amantes e um esposo; mesmo assim pode não ter nenhum namorado.

Não tem namorado quem não sabe o gosto da chuva, cinema, sessão das duas, medo do pai, sanduíche da padaria ou drible no trabalho.

Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade de virar lagartixa e quem ama sem alegria.

Não tem namorado quem faz pactos de amor apenas com a infelicidade. Namorar é fazer pactos com a felicidade, ainda que rápida, escondida, fugidia ou impossível de curar.

Não tem namorado quem não sabe dar o valor de mãos dadas, de carinho escondido na hora que passa o filme, da flor catada no muro e entregue de repente, de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou Chico Buarque, lida bem devagar, de gargalhada quando fala junto ou descobre a meia rasgada, de ânsia enorme de viajar junto para a Escócia, ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo, tapete mágico ou foguete interplanetário.

Não tem namorado quem não gosta de dormir, fazer sesta abraçado, fazer compra junto.

Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele; abobalhados de alegria pela lucidez do amor.

Não tem namorado quem não redescobre sua criança e a do amado e vai com ela a parques, fliperamas, beira d’água, show do Milton Nascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da Metro.

Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos, quem não se chateia com o fato de seu bem ser paquerado.

Não tem namorado quem ama sem gostar; quem gosta sem curtir; quem curte sem aprofundar.

Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado de repente no fim de semana, na madrugada ou meio-dia do dia de sol em plena praia cheia de rivais.

Não tem namorado quem ama sem se dedicar, quem namora sem brincar, quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir junto com ele.

Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho e em paz.

Não tem namorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afetivo.

Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando 200Kg de grilos e de medos. Ponha a saia mais leve, aquela de chita, e passeie de mãos dadas com o ar. Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesma e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo de sua janela. Ponha intenção de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteio.

Se você não tem namorado é porque não enlouqueceu aquele pouquinho necessário para fazer a vida parar e, de repente, parecer que faz sentido.

Artur da Távola

Um Meio ou Uma Desculpa

2011-08-26T20:13:00.000-07:00

Não conheço ninguém que conseguiu realizar seu sonho, sem sacrificar feriados e domingos pelo menos uma centena de vezes. Da mesma forma, se você quiser construir uma relação amiga com seus filhos, terá que se dedicar a isso, superar o cansaço, arrumar tempo para ficar com eles, deixar de lado o orgulho e o comodismo. Se quiser um casamento gratificante, terá que investir tempo, energia e sentimentos nesse objetivo. O sucesso é construído à noite! Durante o dia você faz o que todos fazem. Mas, para obter um resultado diferente da maioria, você tem que ser especial. Se fizer igual a todo mundo, obterá os mesmos resultados. Não se compare à maioria, pois infelizmente ela não é modelo de sucesso. Se você quiser atingir uma meta especial, terá que estudar no horário em que os outros estão tomando chope com batatas fritas. Terá de planejar, enquanto os outros permanecem à frente da televisão. Terá de trabalhar enquanto os outros tomam sol à beira da piscina. A realização de um sonho depende de dedicação, há muita gente que espera que o sonho se realize por mágica, mas toda mágica é ilusão, e a ilusão não tira ninguém de onde esta. Em verdade, a ilusão é combustível dos perdedores, pois: "Quem quer fazer alguma coisa, encontra um meio. Quem não quer fazer nada, encontra uma desculpa."

Roberto Shinyashiki

2011-07-24T21:41:00.000-07:00

Vejo pelas redes socias tantos dizendo "hoje beberei pra homenagear a Amy!"... isso me faz pensar que, além de talentosissima cantora, ela de certa forma representava também essa fuga comportamental que tantos de nós encontramos quando, diante da rotina claustrofóbica do dia a dia, saímos pra desopilar, tomar aquela cervejinha com os amigos, tentar esquecer de todos os problemas e das preocupações recorrentes que nos oprimem, e que, vez ou outra, até mesmo passamos um pouquinho do limite. É estranho pensar assim, mas muitos de nós, em maior ou menor grau, nos identificamos com a ousadia dela. A ousadia de ultrapassar barreiras morais, de ir além do convencional, de agir de forma diversa ao que as pessoas esperam de nós. Não que as atitudes dela em si sejam louváveis, mas, como um todo, geram cumplicidade e admiração, pelo fato de expor nossas fraquezas. Por mostrar que a luta cotidiana é algo que devemos enfrentar cada um à sua maneira. A lembrança que quero ter da Amy é a daquela Amy exótica, da Amy original, dos penteados e das roupas estonteantes, da voz que nos toca fundo o peito, de tudo aquilo que fez ela ser o que era: grandiosa. Sentiremos saudade!

2011-05-25T19:20:00.000-07:00

"Ontem chorei. Por tudo que fomos. Por tudo o que não conseguimos ser. Por tudo que se perdeu. Por termos nos perdido. Pelo que queríamos que fosse e não foi. Pela renúncia. Por valores não dados. Por erros cometidos. Acertos não comemorados. Palavras dissipadas.Versos brancos. Chorei pela guerra cotidiana. Pelas tentativas de sobrevivência. Pelos apelos de paz não atendidos. Pelo amor derramado. Pelo amor ofendido e aprisionado. Pelo amor perdido. Pelo respeito empoeirado em cima da estante. Pelo carinho esquecido junto das cartas envelhecidas no guarda- roupa. Pelos sonhos desafinados, estremecidos e adiados. Pela culpa. Toda a culpa. Minha. Sua. Nossa culpa. Por tudo que foi e voou. E não volta mais, pois que hoje é já outro dia. Chorei. Apronto agora os meus pés na estrada. Ponho-me a caminhar sob sol e vento. Vou ali ser feliz e já volto."

Caio F.

Hoje o que trago não é nenhuma poesia...

2010-11-23T11:42:00.000-08:00

2010-10-16T16:39:00.000-07:00

"Corre, corre. O número do telefone dissolvendo-se em tinta na palma da mão suada. Ah, no fim destes dias crispados de início de primavera, entre os engarrafamentos de trânsito, as pessoa enlouquecidas e a paranóia à solta pela cidade, no fim desses dias encontrar você que me sorri, que me abre os braços, que me abençoa, e passa a mão na minha cara marcada, no que resta de cabelos na minha cabeça confusa, que me olha no olho e me permite mergulhar no fundo quente da curva do teu ombro. Mergulho no cheiro que não defino, você me embala dentro dos seus braços, você cobre com a boca meus ouvidos entupidos de buzinas, versos interrompidos, escapamentos abertos, tilintar de telefones, máquinas de escrever, ruídos eletrônicos, britadeiras de concreto, e você me beija e você me aperta, e você me leva para Creta, Mikonos, Rodes, Patmos, Delos, e você me aquieta repetindo que está tudo bem, tudo, tudo bem. O telefone toca três vezes. Isto é uma gravação deixe seu nome e telefone depois do bip que eu ligo assim que puder, ok?"

Caio F.

Lógica

2010-09-29T08:33:00.001-07:00

Para todo x existe um y, tal que x ama y.

\o/

Extremos da Paixão

2010-08-30T08:52:00.000-07:00

Não, meu bem, não adianta bancar o distante
lá vem o amor nos dilacerar de novo...

Andei pensando coisas. O que é raro, dirão os irônicos. Ou "o que foi?" - perguntariam os complacentes. Para estes últimos, quem sabe, escrevo. E repito: andei pensando coisas sobre amor, essa palavra sagrada. O que mais me deteve, do que pensei, era assim: a perda do amor é igual à perda da morte. Só que dói mais. Quando morre alguém que você ama, você se dói inteiro(a)- mas a morte é inevitável, portanto normal. Quando você perde alguém que você ama, e esse amor - essa pessoa - continua vivo(a), há então uma morte anormal. O NUNCA MAIS de não ter quem se ama torna-se tão irremediável quanto não ter NUNCA MAIS quem morreu. E dói mais fundo - porque se poderia ter, já que está vivo(a). Mas não se tem, nem se terá, quando o fim do amor é: NEVER.

Pensando nisso, pensei um pouco depois em Boy George: meu-amor-me-abandonou-e-sem-ele-eu-nao-vivo-então-quero-morrer-drogado. Lembrei de John Hincley Jr., apaixonado por Jodie Foster, e que escreveu a ela, em 1981: "Se você não me amar, eu matarei o presidente". E deu um tiro em Ronald Regan. A frase de Hincley é a mais significativa frase de amor do século XX. A atitude de Boy George - se não houver algo de publicitário nisso - é a mais linda atitude de amor do século XX. Penso em Werther, de Goethe. E acho lindo.

No século XX não se ama. Ninguém quer ninguém. Amar é out, é babaca, é careta. Embora persistam essas estranhas fronteiras entre paixão e loucura, entre paixão e suicídio. Não compreendo como querer o outro possa tornar-se mais forte do que querer a si próprio. Não compreendo como querer o outro possa pintar como saída de nossa solidão fatal. Mentira: compreendo sim. Mesmo consciente de que nasci sozinho do útero de minha mãe, berrando de pavor para o mundo insano, e que embarcarei sozinho num caixão rumo a sei lá o quê, além do pó. O que ou quem cruzo entre esses dois portos gelados da solidão é mera viagem: véu de maya, ilusão, passatempo. E exigimos o terno do perecível, loucos.

Depois, pensei também em Adèle Hugo, filha de Victor Hugo. A Adèle H. de François Truffaut, vivida por Isabelle Adjani. Adèle apaixonou-se por um homem. Ele não a queria. Ela o seguiu aos Estados Unidos, ao Caribe, escrevendo cartas jamais respondidas, rastejando por amor. Enlouqueceu mendigando a atenção dele. Certo dia, em Barbados, esbarraram na rua. Ele a olhou. Ela, louca de amor por ele, não o reconheceu. Ele havia deixado de ser ele: transformara-se no símbolo sem face nem corpo da paixão e da loucura dela. Não era mais ele: ela amava alguém que não existia mais, objetivamente. Existia somente dentro dela. Adèle morreu no hospício, escrevendo cartas (a ele: "É para você, para você que eu escrevo" - dizia Ana C.) numa língua que, até hoje, ninguém conseguiu decifrar.

Andei pensando em Adèle H., em Boy George e em John Hincley Jr. Andei pensando nesses extremos da paixão, quando te amo tanto e tão além do meu ego que - se você não me ama: eu enlouqueço, eu me suicido com heroína ou eu mato o presidente. Me veio um fundo desprezo pela minha/nossa dor mediana, pela minha/nossa rejeição amorosa desempenhando papéis tipo sou-forte-seguro-essa-sou-mais-eu. Que imensa miséria o grande amor - depois do não, depois do fim - reduzir-se a duas ou três frases frias ou sarcásticas. Num bar qualquer, numa esquina da vida.

Ai que dor: que dor sentida e portuguesa de Fernando Pessoa - muito mais sábio -, que nunca caiu nessas ciladas. Pois como já dizia Drummond, "o amor car(o,a,) colega esse não consola nunca de núncaras". E apesar de tudo eu penso sim, eu digo sim, eu quero Sins.

Caio F. - O Estado de S. Paulo, 08/07/86.

Cazuza canta Clarice

2010-08-04T07:37:00.000-07:00

"Gosto de coisas densas, como a literatura de Clarice Lispector. Por falar nela, acabei de compor "Que o Deus venha", uma música inspirada em meu livro de cabeceira, 'Água Viva'".

QUE O DEUS VENHA

Sou inquieto, áspero
E desesperançado
Embora amor dentro de mim eu tenha
Só que eu não sei usar amor
Às vezes arranha
Feito farpa

Se tanto amor dentro de mim
Eu tenho, mas no entanto
Continuo inquieto
É que eu preciso que o Deus venha
Antes que seja tarde demais

Corro perigo
Como toda pessoa que vive
E a única coisa que me espera
É o inesperado

Mas eu sei
Que vou ter paz antes da morte
Que vou experimentar um dia
O delicado da vida
Vou aprender
Como se come e vive
O gosto da comida

Composição: Cazuza / Roberto Frejat / Clarice Lispector

2010-07-30T07:19:00.000-07:00

"Preciso sim, preciso tanto. Alguém que aceite tanto meus sonos demorados quanto minhas insônias insuportáveis. Tanto meu ciclo ascético Francisco de Assis quanto meu ciclo etílico bukovskiano. Que me desperte com um beijo, abra a janela para o sol ou a penumbra. Tanto faz, e sem dizer nada me diga o tempo inteiro alguma coisa como eu sou o outro ser conjunto ao teu, mas não sou tu, e quero adoçar tua vida. Preciso do teu beijo de mel na minha boca de areia seca, preciso da tua mão de seda no couro da minha mão crispada de solidão. Preciso dessa emoção que os antigos chamavam de amor, quando sexo não era morte e as pessoas não tinham medo disso que fazia a gente dissolver o próprio ego no ego do outro e misturar coxas e espíritos no fundo do outro-você, outro-espelho, outro-igual-sedento-de-não-solidão, bicho-carente, tigre e lótus."

Caio F.

Buracos nas sombras/Tu me acostumbraste

2010-07-29T09:14:00.000-07:00

2010-06-21T08:53:00.000-07:00

"Tem muita coisa que a gente vai deixando, vai deixando de ser e nem percebe. Quando viu, babau, já não é mais: mocidade é isso aí, sabia?"

Caio F.

Lembrete

2010-06-09T13:11:00.000-07:00

Um romance ao acaso

2010-06-04T12:22:00.001-07:00

Ela canceriana, ascendente em touro. Ele escorpião, ascendente em peixes. Pela janela do bar, viam a noite e sua dinâmica engrenagem. Ela bebia Bloody Mary quando tocou a mão dele e falou em Sartre. Ele pediu ao garçom mais um Jack Daniel's e citou Kafka, Proust, Camus. Ela emendou com Simone de Beauvoir. Riram juntos. Falaram em Machado de Assis. Recitaram Fernando Pessoa. Ela lembrou de Neruda, ele de Garcia Lorca.

Lembraram de tantos outros...

Quando Setembro Vier

2010-05-26T08:26:00.000-07:00

Houvesse cortinas no quarto, elas tremulariam com a brisa entrando pelas janelas abertas, de manhã bem cedo. Acordei sem a menor dificuldade, espiei a rua em silêncio, muito limpa, as azaléias vermelhas e brancas todas floridas. Parecia que alguém tinha recém pintado o céu, de tão azul. Respirei fundo. O ar puro da cidade lavava meus pulmões por dentro. Setembro estava chegando enfim.
Na sala, encontrei a mesa posta para o café — leite e pão frescos, mamão, suco de laranja, o jornal ao lado. Comi bem devagarinho, lendo as notícias do dia. Tudo estava em paz, no Nordeste, no Oriente Médio, nas Américas Central, do Norte e do Sul. Na página policial, um debate sobre a espantosa diminuição da criminalidade. Comi, li, fumei tão devagarinho que mal percebi que estava atrasado para o trabalho. Achei prudente ligar, avisando que iria demorar um pouco.
A linha não estava ocupada. Quando o chefe atendeu, comecei a contar uma história meio longa demais, confusa demais. Só quando ele repetiu calma, calma, pela terceira vez, foi que parei de falar. Então ele disse que tinha acabado de sair de uma reunião com os patrões: tinham decidido que meu trabalho era tão bom, mas tão bom que, a partir daquele dia, eu nem precisava mais ir lá. Bastava passar todo fim de mês, para receber o salário que havia sido triplicado.
Desliguei um pouco tonto. Então, podia voltar a meu livro? Discreta e silenciosa como sempre, a empregada tinha tirado a mesa. No centro dela, agora, sobre uma toalha de renda branca, havia rosas cor de chá, aquelas que Oxum mais gosta. No escritório, abri as gavetas e apanhei a pilha de originais de três anos, manchados de café, de vinho, de tinta e umas gotas escuras que pareciam sangue. Reli rapidamente. E a chave que faltava, há tanto tempo, finalmente pintou. Coloquei papel na máquina, comecei a escrever iluminado, possuído a um só tempo por Kafka, Fitzgerald, Clarice e Fante. Não, Pedro não tinha ido embora, nem Dulce partido, nem Eliana enlouquecido. As terras de Calmaritá realmente existiam: para chegar lá, bastava tomar a estrada e seguir em frente.
Escrevi horas. Sem sentir, cheio de prazer. Quando pensava em parar, o telefone tocou. Então uma voz que eu não ouvia há muito tempo, tanto tempo que quase não a reconheci (mas como poderia esquecê-la?), uma voz amorosa falou meu nome, uma voz quente repetiu que sentia uma saudade enorme, uma falta insuportável, e que queria voltar, pediu, para irmos às ilhas gregas como tínhamos combinado naquela noite. Se podia voltar, insistiu, para sermos felizes juntos. Eu disse que sim, claro que sim, muitas vezes que sim, e aquela voz repetiu e repetia que me queria desta vez ainda mais, de um jeito melhor e para sempre agora. Os passaportes estavam prontos, nos encontraríamos no aeroporto: São Paulo/Roma/Atenas, depois Poros, Tinos, Delos, Patmos, Cíclades. Leve seu livro, disse. Não esqueça suas partituras, falei. Olhei em volta, a empregada tinha colocado para tocar A sagração da primavera, minha mala estava feita. Peguei os originais, a gabardine, o chapéu e a mala. Então desci para a limusine que me esperava e embarquei rumo a.
P.S. — Andaram falando que minhas crônicas estavam tristes demais. Aí escrevi esta, pra variar um pouco. Pois como já dizia Cecília/Mia Farrow em A rosa púrpura do Cairo: “Encontrei o amor. Ele não é real, mas que se há de fazer? A gente não pode ter tudo na vida...” Fred e Ginger dançam vertiginosamente. Começo a sorrir, quase imperceptível. Axé. E The End.

Caio Fernando Abreu - publicado em O Estado de S. Paulo, 27/08/1986.

2010-05-13T13:08:00.000-07:00

"Me dá um beijo, então
Aperta minha mão
Tolice é viver a vida assim sem aventura..."

Todo Amor que Houver Nessa Vida

2010-05-03T07:12:00.000-07:00

Eu quero a sorte de um amor tranqüilo
Com sabor de fruta mordida
Nós na batida, no embalo da rede
Matando a sede na saliva

Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum trocado pra dar garantia

E ser artista no nosso convívio
Pelo inferno e céu de todo dia
Pra poesia que a gente não vive
Transformar o tédio em melodia

Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum veneno antimonotonia

E se eu achar a tua fonte escondida
Te alcanço em cheio, o mel e a ferida
E o corpo inteiro como um furacão
Boca, nuca, mão e a tua mente não

Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum remédio que me dê alegria

As Melhores Coisas do Mundo

2010-04-29T14:14:00.000-07:00

Ontem fui ao cinema. Sozinho. Coisa que quase ninguém acha legal, mas que eu, particularmente, gosto muito. Assisti "As Melhores Coisas do Mundo", filme brasileiro, dirigido pela Laís Bodanzky. Não vem ao caso resenhá-lo, mas posso dizer que é uma ótima pedida, valeu a pena desistir da enorme fila do “Alice no País das Maravilhas”. Aproveito pra dizer que, outra particularidade, sou super fã do cinema nacional (tá?). Enfim... não é bem isso que queria dizer. Queria dizer é que gostei muito do Blog do Pedro, personagem do filme. O nome do blog é Girassóis no Escuro. Encontrei por lá uns delírios ótimos, uns poemas ótimos... valem a recomendação. Tão dizendo por aí que, o filme, o blog, etc, é tudo coisa de adolescente. Entretanto, ser adolescente não é nada desprezível e faz parte da vida.

Outra coisa: a cena da Denise Fraga atirando ovo na parede é algo.

Abracinho pra vocês!

2010-04-13T10:23:00.000-07:00

"Não pense que o mundo acaba

Ali onde a vista alcança

Quem não ouve a melodia

Acha maluco quem dança

Se você já me explicou

Agora muda de assunto

Hoje eu sei que mudar dói

Mas não mudar dói muito"

Oswaldo Montenegro

Guns N' Roses

2010-03-17T13:33:00.000-07:00

Nem só de atrasos e confusões se faz um show do Guns N' Roses.

Depois da conturbada turnê por outras cidades do Brasil, em que houve cancelamento de shows, atrasos e mal-entendimentos, aqui pelos pampas não poderia ocorrer de outro modo. Que o inicio da apresentação das bandas de abertura seria às 19h, isso ninguém levava mesmo fé, mas também não precisavam exagerar ao ponto de as criaturas pisarem no palco às 23h45.

O público que, em grande maioria, chegou na FIERGS por volta das 19h30, enfrentou uma fila de, nada mais, nada menos que um kilometro e meio (até maior em alguns horários) para acessar o local do show. "Respira fundo, neguinho!" Enfim adentro, camiseta do Guns (comprada na fila mesmo, pela bagatela de R$20), bandana na cabeça e muita vontade de assistir aos resquícios da banda que tanto se idolatrou na adolescência, é hora de ir se infiltrando até encontrar um cantinho próximo ao palco, ou onde ao menos se tenha uma visão razoável dele. Passa-se uma hora, e nada do show. Duas horas, e nada do show. Cata-se à unha o tiozinho do isopor, pra tentar matar a sede. Àgua? R$ 6,00, duas por R$10,00 (o copinho, não a garrafa). Começa a bater aquela fome, frio, dor nas pernas por ficar tanto tempo em pé, cheiro de maconha tomando conta. Beleza Pura! E você começa a pensar: "Se eu tivesse ido a um show do Roupa Nova, não aconteceriam essas coisas".

Quando finalmente sobe ao palco o pessoal da Rosa Tattooada, o som é abafado, a multidão vaia. O coitado do Jacques Maciel, muito sem jeito, explica que até 20 minutos antes, a decisão era de que a banda não tocaria. Mesmo assim, os caras bateram pé e subiram ao palco na cara e na coragem pra "passar o recado" de que queriam muito estar ali, tocando pra aquele povo, inclusive sem o guitarrista, que foi substituído. Rolaram três músicas, a muito custo. Quanto à Tequila Baby, nem sinal.

Sebastian Bach entrou meia noite. Primeiro o público ficou meio na defensiva, mas Sebastian mostrou um bom jogo de cintura pra acalmar os ânimos da galera. O cara batia cabelo, girava o microfone no ar e demonstrou um enorme carisma repetindo algumas frases que aprendeu em português: "Estou muito feliz por estar aqui. Desculpem pelo atraso, nosso equipamento foi destruído. Vocês estão prontos para o Guns N'Roses?"

Com quatro horas de atraso, eis que surge o Guns. A partir daí, pode-se dizer que começou o show. Logo de cara, Axl entrou cantando a música que dá nome ao novo álbum da banda, Chinese Democracy, seguida do clássico Welcome To The Jungle. Quem estava, até então, cansado de tanta espera, deixou a dor nas pernas pra lá e pulou e cantou junto os hits que embalaram uma geração. Se por um lado os fãs não demonstraram tanta empolgação com as músicas do novo CD, por outro, fervilharam ao ouvirem sucessos como Sweet Child O' Mine, November Rain, Patience e Paradise City. Axl Rose também esforçou-se ao máximo para corresponder à espectativa do público e, mesmo estando uns kilos acima do desejado e com uns bons anos a mais, correu pelo palco e tentou reproduzir as coreografias dos vídeos-clipe de sucesso da banda nos anos 80/90. Ao cantar uma das últimas canções, um fã atirou aos pés de Axl um boneco de pelúcia do Homer Simpson. Em tom de brincadeira, Axl colocou o boneco dentro da calça e o acariciou como se dissesse : "Gordo é o meu pau!". Outro momento de euforia foi quando o guitarrista DJ Ashba colocou sobre os ombros, como capa, uma bandeira do Rio Grande do Sul, enquanto a multidão gritava "ahhh, eu sou gaúcho!".

Então... como eu dizia... nem só de atrasos e confusões se faz um show do Guns N'Roses.

Nada será em vão!

2010-03-04T07:08:00.000-08:00

"Quero, um dia, dizer às pessoas que nada foi em vão... Que o amor existe, que vale a pena se doar às amizades e às pessoas, que a vida é bela sim e que eu sempre dei o melhor de mim... e que tudo valeu a pena." (Mário Quintana)

2010-02-09T07:18:00.000-08:00

"Quanto a ti, já reparaste como o mundo parece feito de pontas e arestas? Já chamei tua atenção para a escassez de contornos mansos nas coisas? Tudo é duro e fere. Observo, observas como ele se move sem choques por entre os gumes. Te parece dócil, assim sinuoso, evitando toques que possam machucá-lo? Pois a mim parece falso, conheço bem suas tramas e sei de todas as vezes que concedeu para que o de fora não o ferisse. Olha, ouve e repara: essas sinuosidades são de cobra, não de ave."

Eu, tu, ele - Caio F.

Montevideo I - Fuente de los Candados

2010-02-08T05:11:00.000-08:00

Época de férias... Aqui se inicia uma nova série de posts sobre curiosidades de viagem.

FUENTE DE LOS CANDADOS

"A lenda desta jovem fonte diz que se nela se colocar um cadeado com as iniciais de duas pessoas que se amam, voltarão juntas a visitá-la e seu amor viverá para sempre."

Eis a surpresa ao andar por uma calçada qualquer da Avenida 18 de Julho, centro de Montevideo. Essa charmosa e poética fonte. Não deixei nenhum cadeado por lá, mas óbviamente, vendo todos aqueles cadeados com todas aquelas iniciais, a gente acaba sentindo um pouco a vibe das tantas histórias de amor (ou das utopias) que estiveram por ali. Quantos será que retornaram?

Frida

2010-01-24T13:19:00.000-08:00

"A cama acolhe nossas enfermidades, é o ninho de nossos sonhos, o campo de batalha do amor. (...)"

Frida Kahlo

Ninho

2010-01-06T15:17:00.000-08:00

Cancerianos não vivem sem lar. Eu não vivo sem lar. Dentro dele, imagens cintilantes do atrolho...

... e os discos que escuto noite após noite, e os livros que leio para viver as vidas que não vivo, e as fotografias que lembram as coisas que ficaram pelo caminho, e os brinquedos que não deixam esquecer que já houve juventude, e as cartas de amor que não deixam esquecer que já houve amor, e o Garfield de pelúcia que comprei para ME dar de presente no último dia dos namorados.

Dancing!

2009-12-20T06:45:00.000-08:00

Creio que o moço da dancinha aí, me seria um cliente e tanto. Inveja! No mínimo, deve ser funcionário de cia. aérea.

Repito:

"Um dia é preciso parar de sonhar e, de algum modo, partir."
Amyr Klink

Jane Birkin

2009-12-16T05:15:00.000-08:00

Dia desses acordei com vontade de ouvir música francesa. Garimpando em alguns guias, esbarrei em nomes já conhecidos como Piaf e Carla Bruni. Acabei também descobrindo alguns outros que, até então, apenas me soavam familiares: Françoise Hardy e Jane Birkin.
Françoise é ótima, não resta dúvida, mas fiquei especialmente encantado com Jane. A voz dela é um suspiro. Suave. Quente. Basta ouvi-la, o coração aquece.

Pra quem acha que não a conhece, quando ouvir "Je t'aime... moi non plus" vai logo lembrar da trilha do Big Brother Brasil em que a moça, em dueto com Serge Gainsbourg, cantava deliciosos sussurros. Foi essa mesma música que causou o maior escândalo em seu lançamento nos anos 70. Só escutando para entender o porque. Serge havia composto a música para gravá-la com seu affaire, nada mais, nada menos que Brigitte Bardot, mas ao pressentir o que estava por vir, Brigitte abandonou o barco. E foi então a predestinada Jane que protagonizou a polêmica e, para arrematar, acabou casando-se com Serge. Como tantos outros casais do universo musical (Cher e Sonny, Lennon e Yoko), os dois eram memoráveis. Arrancavam olhares curiosos e admirados por onde passavam.

De lindo em Jane, não havia somente a voz. A menina exalava beleza e sensualidade. Bem ao estilo Lolita, era dona de um ar inocente, de quem parecia nem se importar com toda a badalação que envolvia seu nome. E é extenso o seu curriculo. Consultando a Wikipédia, a filmografia de Jane (sim, ela era também atriz) soma em torno de 70 filmes. Quanto aos discos, mais ou menos 16 albuns lançados... sejam eles solos ou em parceria com outros cantores. Entre os principais, lógico que esta o famoso dueto com Serge.

Como nada é eterno, o casamento quase perfeito veio ao fim. Após a separação, Jane lutava para sair da sombra daquele que a impulsionou para o sucesso. Tentava seguir a vida, divulgar seu trabalho. Serge faleceu em 1991. E ela, continua cantando e atuando, não com a mesma energia de antes, e nem com os mesmos atributos físicos, já que o tempo tem fome de juventude alheia. Mas, seja como for, sentirei no corpo um arrepio toda vez que ouvir o canto de Jane Birkin. Je t'aime, je t'aime... ou oui je' t'aime... oh mon amour.

Um pouco de Açucar

2009-12-11T06:24:00.000-08:00

É incrível, como você tem o poder de mudar minha vida com meia dúzia de palavras. O poder de encher meu rosto de sorrisos tenros e de olhares plenos. De inflar com bons ares o peito e enfeitar de suspiros os meus dias. Em meu ouvido, toda noite, tua voz lateja. A pele eriça, dói a ausência. Fecho então os olhos para o sono, como se os fechasse para um beijo.

O Fabuloso Destino...

2009-12-08T04:37:00.000-08:00

Em 3 de setembro de 1973, às 18:28:32, uma mosca californiana, capaz de 14.670 batidas de asa por minuto pousou na Rua Saint Vicent, em Montmartre. No mesmo segundo, no terraço de um restaurante perto do Moulin-de-la-Galette, o vento esgueirou-se como por magia sob uma toalha de mesa fazendo os copos dançarem sem que ninguém notasse. Nesse instante, no 5º andar do nº28 da Rua Trudaine, 9º distrito, Eugène Colère, de volta do enterro de seu amigo Émile Maginot apagou seu nome da caderneta de telefones. Ainda nesse mesmo segundo, um espermatozóide de cromossomo X, pertencente ao Sr. Raphaël Poulain, destacou-se do pelotão e alcançou um óvulo pertencente à Sra. Poulain, em solteira, Amandine Fouet. Nove meses depois, nascia Amélie Poulain.

2009-12-07T05:53:00.000-08:00

"Venha quando quiser, ligue, chame, escreva - tem espaço na casa e no coração, só não se perca de mim."

Caio F.

2009-12-04T05:08:00.000-08:00

"Tinha suspirado, tinha beijado o papel devotamente! Era a primeira vez que lhe escreviam aquelas sentimentalidades, e o seu orgulho dilatava-se ao calor amoroso que saía delas, como um corpo ressequido que se estira num banho tépido; sentia um acréscimo de estima por si mesma, e parecia-lhe que entrava enfim numa existência superiormente interessante, onde cada hora tinha o seu encanto diferente, cada passo conduzia um êxtase, e a alma se cobria de um luxo radioso de sensações!"

Eça de Queiróz - O Primo Basílio

De tudo ficarão três coisas

2009-12-02T07:47:00.000-08:00

A certeza de que estamos sempre começando,
a certeza de que é preciso continuar,
a certeza de que seremos interrompidos antes de terminar.

Portanto devemos:
fazer da interrupção um caminho novo,
da queda, um novo passo de dança,
do medo, uma escada,
do sonho, uma ponte
da procura, um encontro.
E assim terá valido a pena existir!

P.S.: Há no Google diversas versões deste poema. A autoria é, por alguns, atribuída a Fernando Sabino. Outros dizem que o poema é de Fernando Pessoa. Para pôr mais lenha na fogueira, eu diria que é de Fernando Henrique Cardoso.

Utopia

2009-11-24T11:01:00.000-08:00

Me contradizendo...

Por mais que eu caminhe, jamais a alcançarei.
Para que serve a utopia?
Para isso serve: para caminhar.

2009-11-18T05:46:00.000-08:00

"Sonharás uns amores de romance, quase impossíveis. Digo-lhe que faz mal, que é melhor contentar-se com a realidade; se ela não é brilhante como os sonhos, tem pelo menos a vantagem de existir."

Machado de Assis

2009-11-16T08:09:00.000-08:00

Uma alma especial que conheci...

Mais uma vez, ausência

2009-11-16T08:08:00.000-08:00

Noite passada tive um sonho ruim. Talvez seja pelo medo que tem me tomado nos últimos dias, mas sonhei ter perdido minha mãe. Acordei assustado, tentando entender se havia sido sonho ou se era real. Chorei de soluçar. Lembrei que meses antes havia tido o mesmo sonho e a mesma reação. Nesta primeira vez, telefonei no meio da madrugada para uma pessoinha que dividia a vida comigo naquela época, pedindo colo. O agravante foi que dessa vez, eu não tinha mais para quem ligar. Então o medo causado pelo sonho, se misturou ao medo causado por aquilo que resta de um amor de águas passadas. Como dizia Cazuza: “Tive um sonho ruim e acordei chorando, por isso eu te liguei. Será que você ainda pensa em mim? Será que você ainda pensa?”

10/11/2009

A Saga da Garrafinha

2009-11-04T06:17:00.001-08:00

Fazendo pose...

fazendo amizade...

namorando ao pôr-do-sol...

by night.

Poema da Gare de Astapovo

2009-10-28T12:14:00.000-07:00

O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos
E foi morrer na gare de Astapovo!
Com certeza sentou-se a um velho banco,
Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso
Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo,
Contra uma parede nua...
Sentou-se e sorriu amargamente
Pensando que
Em toda a sua vida
Apenas restava de seu a Glória,
Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas
Coloridas
Nas mãos esclerosadas de um caduco!
E então a Morte,
Ao vê-lo sozinho àquela hora,
Julgou que ele estivesse ali à sua espera,
Quando apenas sentara para descansar um pouco!
A morte chegou na sua locomotiva
(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)
Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,
E quem sabe se até não morreu feliz: ele fugiu...
Ele fugiu de casa...
Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...
Não são todos que realizam os velhos sonhos de infância!

Mário Quintana

Falos & Stercus

2009-10-24T09:58:00.001-07:00

Divagações sobre um punhado de areia

2009-10-23T08:35:00.000-07:00

Dia desses, li uma frase que dizia mais ou menos assim: "O amor é como um punhado de areia na mão. Com sabedoria, pode-se criar um reinado. Mas se a mão fecha demais, escorre pelos dedos. E se aberta demais, voa pelos ares." Cito de memória, não sei se correto. E o autor, constava como desconhecido.

Posso dizer que já tive nas mãos alguns punhados de areia. Já de início, é preciso agradecer por ter-se nas mãos, justamente um punhado de areia. E não, outras substâncias menos concretas, como a água, difícil de deter. Quando queremos muito algo, tendemos a segurá-lo com todas as forças. Mas a força afugenta. É preciso, então, ponderar. Insinuar, fazer tipos, mascarar o desejo, a vontade. É preciso, estar afim, sem parecer estar tão afim. Da mesma forma que, se a mão afrouxa demais, a coisa pode escapar por entre os dedos, não persistir. Qual seria a fórmula então? Um abraço folgado em vez de um bem apertado. Aproximações breves e alternadas, ao invés de presenças constantes. Palavras que apenas insinuem, em vez das que realmente dizem.

Neste "querer, sem querer", pergunto: quando é que a coisa acontece de fato? É quando há a vontade de dizer, em vez de insinuar? É quando há a necessidade da presença constante, ao invés da aproximação breve e alternada? É quando os abraços folgados e sem vigor dão lugar aos beijos e abraços apertados?

Com sabedoria, pode-se criar um reinado.

Aos meus amigos

2009-10-11T18:41:00.000-07:00

Nem tão beats como os célebres amigos de Allen Ginsberg, mas com tantas histórias quanto, seguem estas linhas complementares ao Uivo beatnik que contam a história de outro grupo de amigos, um tanto mais ao sul...

que andaram sob a chuva pela madrugada cantarolando Fafá de Belém,

que pintaram seus cabelos de azul e coloriram paredes, toalhas, lençóis e cortinas de quartos de motel,

que vestiram-se com saias de tule verde-limão e celebraram a vida dançando ao som de Xuxa Meneguel,

que rolaram na grama de madrugada aos socos e golpes de taquara interrompendo festas de aniversário,

que dormiram ao lado de B e acordaram ao lado de W,

que tiveram ataques de sonambulismo em horas inapropriadas,

que em plena vertigem destruíram banheiros, beijaram os pés de estátuas de Netuno, vomitaram em estações de trem ou abraçados em vasos sanitários,

que abraçados foram atropelados,

que beberam shampoo por achar que a vida estava um tanto densa, pesada demais, na esperança, talvez, de flutuar como bolha de sabão,

que tantas vezes lutaram pelo amor, tiveram a ilusão de tê-lo e no fim voltaram machucados para o colo uns dos outros,

que dançaram I Like a Virgin em finais de tarde no Parque da Redenção e se conheceram,

que tomaram porres históricos a base de vinho barato aglomerando-se pelas calçadas e interagindo com estranhos,

que estudaram arduamente para, quem sabe, em um futuro não muito distante exercerem a profissão de corretores imobiliários,

que foram abordados ao nascer do dia por bandos de ogros curiosos-pederástas que fizeram seu circo e os enxotaram a leves pancadas de cassetetes nos traseiros,

que passaram feriados de carnaval reunidos em apartamentos praticamente sem dinheiro, alimentando-se a suco, sanduíche e carne de soja,

que esgotaram garrafas de absinto em boates litorâneas,

que percorreram a cidade pelos lugares mais improváveis, dormiram em sofás de casas desconhecidas e foram acordados por travestis,

que por ironia do destino se pecharam em quartos escuros,

que arranjaram uma Igreja alternativa para rezarem sempre que quiserem,

que praticamente todo o tempo vivem como casais, apesar de serem simplesmente amigos,

que estiveram em camarins de grandes teatros entrevistando divas da comédia,

que arremessaram garrafas ao se sentirem traídos,

...são estes os abençoados.

Uivo

2009-10-09T14:03:00.000-07:00

por Allen Ginsberg

Eu vi os expoentes da minha geração destruídos pela loucura, morrendo de fome, histéricos, nus, arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca de uma dose violenta de qualquer coisa, "hipsters" com cabeça de anjo ansiado pelo antigo contato celestial com o dínamo estrelado da maquinaria da noite,

que pobres, esfarrapados e olheiras fundas, viajaram fumando sentados na sobrenatural escuridão dos miseráveis apartamentos sem água quente, flutuando sobre os tetos das cidades contemplando jazz,

que desnudaram seus cérebros ao céu sob o Elevado e viram anjos maometanos cambaleando iluminados nos telhados das casas de cômodos,

que passaram por universidades com olhos frios e radiantes alucinando Arkansas e tragédias à luz de William Blake entre os estudiosos da guerra,

que foram expulsos das universidades por serem loucos & publicarem odes obscenas nas janelas do crânio,

que se refugiaram em quartos de paredes de pintura descascada em roupa de baixo queimando seu dinheiro em cestas de papel, escutando o Terror através da parede,

que foram detidos em suas barbas púbicas voltando por Laredo com um cinturão de marijuana para Nova York,
(...)

que se acorrentaram aos vagões do metrô para o infindável percurso do Battery ao sagrado Bronx de benzedrina até que o barulho das rodas e crianças os trouxesse de volta, trêmulos, a boca arrebentada e o despovoado deserto do cérebro esvaziado de qualquer brilho na lúgubre luz do Zoológico,

que afundaram a noite toda na luz submarina de Bickford's, voltaram à tona e passaram a tarde de cerveja choca no desolado Fuggazi's escutando o matraquear da catástrofe na vitrola automática de hidrogênio,

que falaram setenta e duas horas sem parar do parque ao apê ao bar ao Hospital Bellevue ao Museu à Ponte de Brooklyn,
(...)

que deram voltas e voltas à meia-noite no pátio da estação ferroviária perguntando-se onde ir e foram, sem deixar corações partidos,

que acenderam cigarros em vagões de carga, vagões de carga, vagões de carga que rumavam ruidosamente pela neve até solitárias fazendas dentro da noite do avô,

que estudaram Plotino, Poe, São João da Cruz, telepatia e bop-cabala pois o Cosmos instintivamente vibrava a seus pés em Kansas,

que passaram solitários pelas ruas de Idaho procurando anjos índios e visionários que eram anjos índios e visionários,
(...)

que caíram em prantos em brancos ginásios desportivos, nus e trêmulos diante da maquinaria de outros esqueletos,

que morderam policiais no pescoço e berraram de prazer nos carros de presos por não terem cometido outro crime a não ser sua transação pederástica e tóxica,

que uivaram de joelhos no Metrô e foram arrancados do telhado sacudindo genitais e manuscritos,

que se deixaram foder no rabo por motociclistas santificados e urraram de prazer,

que enrabaram e foram enrabados por esses serafins humanos, os marinheiros, carícias de amor atlântico e caribenho,

que transaram pela manhã e ao cair da tarde em roseirais, na grama de jardins públicos e cemitérios, espalhando livremente seu sêmem para quem quisesse vir,

que soluçaram interminavelmente tentando gargalhar mas acabaram choramingando atrás de um tabique de banho turco onde o anjo loiro e nu veio atravessá-los com sua espada,

que perderam seus garotos amados para as três megeras do destino, a megera caolha do dólar heteressoxual, a megera que pisca de dentro do ventre e a megera caolha que só sabe ficar plantada sobre sua bunda retalhando os dourados fios intelectuais do tear do artesão,
(...)

que adoçaram as trepadas de um milhão de garotas trêmulas ao anoitecer, acordaram de olhos vermelhos no dia seguinte mesmo assim prontos para adoçar trepadas na aurora, bundas luminosas nos celeiros e nus no lago,

que foram transar em Colorado numa miríade de carros roubados à noite, N.C. herói secreto destes poemas, garanhão e Adonis de Denver - prazer ao lembrar das suas incontáveis trepadas com garotas em terrenos baldios & pátios dos fundos de restaurantes de beira de estrada, raquíticas fileiras de poltronas de cinema, picos de montanha, cavernas ou com esquálidas garçonetes no familiar levantar de saias solitário à beira da estrada & especialmente secretos solipsismos de mictórios de postos de gasolina & becos da cidade natal também,
(...)

que sonharam e abriram brechas encarnadas no Tempo & Espaço através de imagens justapostas e capturaram o arranjo da alma entre 2 imagens visuais e reuniram os verbos elementares e juntaram o substantivo e o choque de consciência saltando numa sensação de Pater Omnipotens Aeterni Deus,

para recriar a sintaxe e a medida da pobre prosa humana e ficaram à sua frente, mudos e inteligentes e trêmulos de vergonha, rejeitados todavia expondo a alma para conformar-se ao ritmo do pensamento na sua cabeça nua e infinita,

o vagabundo louco e Beat angelical no Tempo, desconhecido mas mesmo assim deixado aqui o que houver para ser dito no tempo após a morte,

e se reerqueram na roupagem fantasmagórica do jazz no espectro de trompa dourada da banda musical e fizeram soar o sofrimento da mente nua da América pelo amor num grito de saxofone de eli eli lama lama sabactani que fez com que as cidades tremessem até seu último rádio,

com o coração absoluto do poema da vida arrancado para fora dos seus corpos para comer por mais mil anos.

Construção

2009-09-25T07:46:00.000-07:00

Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo com tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrima
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão feito um pacote flácido
Agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse o último
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse o máximo
Bebeu e soluçou como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contra-mão atrapalhando o sábado

Por esse pão pra comer, por esse chão prá dormir
A certidão pra nascer e a concessão pra sorrir
Por me deixar respirar, por me deixar existir,
Deus lhe pague
Pela cachaça de graça que a gente tem que engolir
Pela fumaça e a desgraça, que a gente tem que tossir
Pelos andaimes pingentes que a gente tem que cair,
Deus lhe pague
Pela mulher carpideira pra nos louvar e cuspir
E pelas moscas bicheiras a nos beijar e cobrir
E pela paz derradeira que enfim vai nos redimir,
Deus lhe pague

Chico Buarque

2009-09-23T08:11:00.000-07:00

"Mas só muito mais tarde, como um estranho flash-back premonitório, no meio duma noite de possessões incompreensíveis, procurando sem achar uma peça de Charlie Parker pela casa repleta de feitiços ineficientes, recomporia passo a passo aquela véspera de São João em que tinha sido permitido tê-lo inteiramente entre um blues amargo e um poema de vanguarda. Ou um doce blues iluminado e um soneto antigo. De qualquer forma, poderia tê-lo amado muito. E amar muito, quando é permitido, deveria modificar uma vida – reconheceu, compenetrado. Como uma ideologia, como uma geografia: palmilhar cada vez mais fundo todos os milímetros de outro corpo, e no território conquistado hastear uma bandeira. Como quando, olhando para baixo, a deusa se compadece e verte uma fugidia gota do néctar de sua ânfora sobre nossas cabeças. Mesmo que depois venha o tempo do sal, não do mel."

Caio F.

2009-09-21T09:49:00.001-07:00

"Me dá um beijo, então
Aperta minha mão
Tolice é viver a vida assim sem aventura..."

Henri Cartier-Bresson

2009-09-19T08:21:00.000-07:00

Junto às comemorações ao Ano da França no Brasil, estarão expostas, de 17/09 a 20/12, em São Paulo, no Sesc Pinheiros, 133 imagens do fotógrafo Henri Cartier-Bresson, considerado "o olho do século XX".

Bresson tem uma biografia e tanto: serviu o exército francês na Segunda Guerra, foi levado por alemães a um campo de prisioneiros, promoveu duas tentativas de fuga e obteve sucesso na terceira; viajou pelo mundo inteiro, África, Índia, China, Europa, União Soviética, EUA; fundou junto com com Bill Vandivert, Robert Capa, George Rodger e David Seymour a agência fotográfica Magnum; trabalhou para revistas como a Life, Vogue e Harper's Bazaar; na década de 50 suas fotografias foram compiladas em diversos livros, o mais importante deles, "Images à la Sauvette".

Para Bresson, “Tirar fotos é prender a respiração quando todas as faculdades convergem para a realidade fugaz” (...) “É pôr numa mesma linha de mira a cabeça, o olho e o coração.”

Influenciado pelos surrealistas, não pela pintura deles, mas pela percepção do subconsciente, se deixou levar pelo instinto, clicando cenas simples nas ruas, flagrantes das belezas do cotidiano, e construiu um legado considerado o ápice da fotografia humanista e do fotodocumentário.

El Ateneo

2009-09-17T10:10:00.001-07:00

Uma dica e tanto para os amantes da literatura (e da arquitetura, pode-se dizer): quando forem à Buenos Aires, em hipótese alguma deixem de conhecer a livraria El Ateneo Grand Splendid. Situada na avenida Santa Fé, no prédio de o que era, no início do século XX, um grande teatro, a livraria é de um requinte que só vendo. Sean Dodson, jornalista do renomado The Guardian, publicou há alguns meses uma lista com as dez livrarias mais lindas do mundo. A El Ateneo ficou em segundo lugar, perdendo apenas para a Boekhandel Selexyz Dominicanen, uma antiga igreja de 800 anos localizada em Maastricht, nos Países Baixos.
Na El Ateneo, o que era o palco do extinto teatro foi transformado em um café. É possível sentar-se nos camarotes para apreciar um bom livro e o espaço da platéia foi ocupado por prateleiras com obras dos mais variados estilos. Impossível não se encantar.

Segue a lista do The Guardian:

1) Boekhandel Selexyz Dominicanen in Maastricht
2) El Ateneo in Buenos Aires
3) Livraria Lello in Porto
4) Secret Headquarters comic bookstore in Los Angeles
5) Borders in Glasgow
6) Scarthin's in the Peak District
7) Posada in Brussels
8) El Péndulo in Mexico
9) Keibunsya in Kyoto
10) Hatchards in London

http://www.guardian.co.uk/books/2008/jan/11/bestukbookshops

Sutilmente

2009-09-16T09:11:00.000-07:00

E quando eu estiver triste
Simplesmente me abrace
Quando eu estiver louco
Subitamente se afaste
Quando eu estiver fogo
Suavemente se encaixe

E quando eu estiver triste
Simplesmente me abrace
E quando eu estiver louco
Subitamente se afaste
E quando eu estiver bobo
Sutilmente disfarce

Mas quando eu estiver morto
Suplico que não me mate, não
Dentro de ti, dentro de ti

Mesmo que o mundo acabe, enfim
Dentro de tudo que cabe em ti

Samuel Rosa / Nando Reis

Povo Erotizado

2009-09-15T06:41:00.000-07:00

Não pense que somente em terras tupiniquins prevalece o erotismo e o apelo sexual. Se por um lado, o Brasil tem a fama das mulatas, do Carnaval, da prostituição que tanto vemos estampar as páginas dos jornais, já em Buenos Aires há quem fique surpreso com certas ofertas. Começando pelos cartazes espalhados aos quatro cantos da cidade, anunciando shows de strippers e outras cositas mas. Depois, ao andar pela avenida Corrientes, conhecida por seus inúmeros teatros e livrarias... bom, sugiro dar uma conferida em algum espetáculo do 'tradicional' teatro de revista. Nas próprias fachadas, já estão estampadas em tamanhos garrafais fotografias do elenco, digamos, bem à vontade. Os telefones públicos de Buenos Aires, tem uma função extra além de seu óbvio propósito de telefonar. Principalmente à noite, os telefones transformam-se em porta-folheteria, das casas de conveniência, é claro. Não é muito difícil encontrar algum taxista (e cuidado com os taxistas), ou mesmo alguém que lhe aborde na rua, oferecendo 'entretenimento', se é que você me entende. E por fim, resolve-se enviar um lindo cartão-postal, pra sogra jararaca, pro vovô, ou pra aquela tia lá da cacimbinha do norte... ficou em dúvida entre o obelisco ou a casa rosada? dançarinos de tango ou che guevara? Tá resolvido, mande um postal das belas morochas de seio de fora. Ô trem bão!

2009-09-14T14:22:00.000-07:00

"Todo mundo mata aquilo que ama."

Oscar Wilde

Querelle

2009-09-14T06:45:00.000-07:00

A aposta está perdida. Querelle curva-se sobre a mesa. Dasabotoa o cinto, as calças, mas não chega a abaixá-las. Apenas abre as pernas e debruça-se mais sobre a mesa. O negro vem por trás. Primeiro, com a mão direita, abaixa as calças do marinheiro até os pés. Com a esquerda, desabotoa as próprias calças. O negro lambe o dedo indicador e começa a introduzi-lo entre as nádegas de Querelle. Seu dedo desaparece na carne branca. Não há nenhuma resistência. O negro retira o dedo e, com um único movimento firme, introduz seu membro dentro de Querelle. Querelle não se move. Com as duas mãos, o negro escancara as nádegas do outro para entrar mais, e melhor. Quando entrou completamente, sobe as mãos pelo peito de Querelle até alcançar os mamilos duros perdidos entre os pêlos. É quando o negro tem a primeira suspeita. Move-se mais, entrando dentro de Querelle. Morde sua nuca, enfia a língua em seus ouvidos. Querelle continua imóvel. O negro desce as mãos dos mamilos do outro pelos pêlos da barriga, até seu sexo. Quando a palma de sua mão segura o sexo rijo de Querelle, ele tem certeza absoluta. O marinheiro não perdeu a aposta. Ao contrário, é o único vencedor. É tarde demais para o negro recuar dessa derrota enviesada. Ao longe uma voz rouca de mulher cantarola sempre: "Each man kills the things he loves". O negro entra mais fundo, ao mesmo tempo em que sente a umidade do prazer de Querelle. Querelle começando a molhar a palma de sua mão. Lá-rá-rá-lá-rá-rá-rá: o negro geme e goza dentro de Querelle. Querelle não geme nem se move. Apenas goza também, ao mesmo tempo, abundantemente, na palma branca da mão do negro. A aposta está ganha.

Extraído e adaptado da obra "Querelle", de Jean Genet.

Blues da Piedade

2009-09-11T12:46:00.001-07:00

"Pra quem não sabe amar,

Fica esperando

Alguém que caiba no seu sonho..."

2009-09-11T08:00:00.000-07:00

Acordo no meio da tarde, que nem uma gata gorda e preguiçosa, me contorcendo entre o amontoado de cobertas e travesseiros. Não há ninguém comigo. O vento (sempre o vento) sacode as persianas de plástico branco do apartamento, muito pequeno, mas aconchegante e todo meu. Posso ficar por horas neste despertar, mas resolvo acender o abajur. Pego o vidrinho de acetona e dou fim a vermelhidão de minhas unhas. Escolho uma nova cor, café. Mais pra boa-senhora do que pra puta-de-esquina. Estendo a perna em direção à tv e aperto o power com o dedão do pé. Logo vejo uma imagem mal sintonizada de algo que parece ser um filme antigo do Stallone. Não presto muita atenção, mas deixo a tv ligada apenas para o apartamento parecer mais vivo. E agora, você me pergunta, o que acontece? Qualquer coisa, baby. Digo, qualquer coisa. Algum vizinho pode tocar a campainha, o que é pouco provável em uma tarde de quinta-feira. Algum telefone pode tocar, o mundo acabar (não, o mundo não acaba nunca), posso gritar, posso cantar, posso bater um bolo, acender uma vareta de incenso, colocar pra fora o lixo de dias, limpar a cozinha, fumar um baseado, me masturbar, chamar o garotão do segundo piso que, sempre solícito, dá festas e me convida, posso tomar um banho demorado, ler um romance, ouvir Legião, Cazuza ou Neil Young, posso procurar um terapeuta nas páginas amarelas do guia telefônico, fazer promessas que não vou cumprir, beber alguma coisa forte, sair e encher a cabeça de algum panaca (ad infinitum)... ou absolutamente nada.

Andaram me dizendo que o melhor mesmo é "viver" de ficção.

Taí, acho que vou acabar vestindo essa idéia. Ou não!

2009-09-09T07:16:00.000-07:00

Abro os olhos, dois minutos antes do despertador me fazer abrí-los, pulo da cama. Chuva lá fora, vento frio. Vontade de ficar na cama, ou não ficar, sabe-se lá. Me adorno de toda tralha necessária para mais um dia de trabalho. E sigo, ligado no piloto automático. Chego com cara de poucos amigos, me acomodo em minha mesa, tomo um café, degluto um alfajor (o último que restou de Buenos Aires), verifico as pendências... Toca uma música conhecida, Cazuza, que por enorme coincidência é o toque do meu celular, mas dessa vez não foi ele que tocou (só dessa vez). Respiro fundo e o dia começa. Certo aperto no peito, tontura, vertigem. Deuses!... uma epifania para o meu dia, please!

Pálpebras de Neblina

2009-09-08T09:29:00.000-07:00

Fim de tarde. Dia banal, terça, quarta-feira. Eu estava me sentindo muito triste. Você pode dizer que isso tem sido frequente demais. Tristeza-garoa, fininha, cortante, persistente, com alguns relâmpagos de catástrofe futura. Projeções: e amanhã, e depois? e trabalho, amor, moradia? o que vai acontecer? Típico pensamento-nada-a-ver: sossega, o que vai acontecer acontecerá. Relaxa, baby, e flui: barquinho na correnteza. Deus dará. Essas coisas meio piegas, meio burras, eu vinha pensando naquele dia. Resolvi andar.
Andar e olhar. Sem pensar, só olhar: caras, fachadas, vitrinas, automóveis, nuvens, anjos bandidos, fadas piradas, descargas de monóxido de carbono. Da Praça Roosevelt, fui subindo pela Augusta, enquanto lembrava uns versos de Cecília Meireles dos Cânticos: "Não digas: 'Eu sofro'. Que é que dentro de ti és tu? /Que foi que te ensinaram/que era sofrer?" Mas não conseguia parar. Surdo a qualquer zen-budismo o coração doía sintonizado com o espinho. Melodrama: nem amor, nem trabalho, nem famíla, quem sabe nem moradia - coração achando feio o não-ter. Abandono de fera ferida, bolero radical. Última das criaturas, surto de lucidez impiedosa da Big Loira de Dorothy Parker. Disfarçado, comecei a chorar. Troquei os óculos de lentes claras pelos negros ray-ban - filme. Resplandecente de infelicidade, eu subia a Rua Augusta no fim de tarde do dia tão idiota que parecia não acabar nunca. Ah! como eu precisava tanto que alguém me salvasse do pecado de querer abrir o gás. Foi então que a vi.
Estava encostada na porta de um bar. Um bar brega - aqueles da Augusta-cidade, não da Augusta-Jardins. Uma prostituta, isso era o mais visível nela. Cabelo malpintado, cara muito maquiada, minissaia, decote fundo. Explícita, nada sutil. puro lugar-comum patético. Em pé, de costas para o bar, encostada na porta, ela olhava a rua. Na mão direita tinha um cigarro; na esquerda, um copo de cerveja. E chorava, ela chorava. Sem escândalo, sem gemido, nem soluços, a prostituta na frente do bar chorava devagar, de verdade. A tinta da cara escorria com as lágrimas. Meio palhaça, chorava olhando a rua. Vez em quando, dava uma tragada no cigarro, um gole na cerveja. E continuava a chorar - exposta, imoral, escandalosa - sem se importar que a vissem sofrendo.
Eu vi. Ela não me viu. Não via ninguém, acho. Tão voltada para sua própria dor que estava, também, meio cega. Via para dentro: charco, arames farpados, grades. Ninguém parou. Eu, também, não. Não era um espetáculo imperdível, não era uma dor reluzente de neon, não estava enquadrada ou decupada. Era uma dor sujinha como lençol usado por um mês, sem lavar, pobrinha como buraco na sola do sapato. Furo na meia, dente cariado. Dor sem glamour, de gente habitando aquela camada casca-grossa da vida. Sem o recurso dessas benditas levezas nossas de cada dia - uma dúzia de rosas, uma música de Caetano, uma caixa de figos.
Comecei a emergir. Comparada à dor dela, que ridícula a minha, de brasileiro-médio-privilegiado. Fui caminhando, mais leve. Mas só quando cheguei à Paulista compreendi um pouco mais. Aquela prostituta chorando, além de eu mesmo, era também o Brasil. Brasil 87: explorado, pobre, escroto, vulgar, maltratado, abandonado, sem um tostão, cheio de dívidas, solidão, doença e medo. Cerveja e cigarro na porta do boteco vagabundo: Carnaval, futebol. E lágrimas. Quem consola aquela prostituta? Quem me consola? Quem consola você, que me lê agora e talvez sinta coisas semelhantes? Quem consola este país tristíssimo?
Vim para casa humilde. Depois, um amigo me chamou para ajudá-lo a cuidar da dor dele. Guardei a minha no bolso. E fui. Não por nobreza: cuidar dele faria com que eu esquecesse de mim. E fez. Quando gemeu "dói tanto", contei da moça vadia sozinha chorando, bebendo e fumando (como num bolero). E quando ele perguntou "por quê?", compreendi ainda mais. Falei: "Porque é daí que nascem as canções". E senti um amor imenso. Por tudo, sem pedir nada de volta. Não-ter pode ser bonito, descobri. Mas pergunto inseguro, assustado: a que será que se destina?

By Caio F. in Pequenas Epifanias

Gostosuras!

2009-09-01T06:53:00.000-07:00

Tá com fome?

É curioso pensar que exista um equivalente ao nosso "pastel com guaraná". Os amigos porteños se deliciam o tempo todo com "empanadas y pomelo", seja no almoço, no café da tarde ou no jantar... o cardápio muda apenas no café da manhã, onde entram em cena as media lunas, uma espécie de croissaint, só que sem recheio e com a massa um pouco mais doce. Para quem quer gastar pouco e experimentar a gastronomia local, estas são as opções mais indicadas. Depois, há diversos restaurantes oferecendo variados tipos de carnes, parrillas e outras tentações que acabam com qualquer dieta. Se você prefere não abrir mão dos hábitos alimentares inspirados pelo Tio Sam, em cada esquina de Buenos Aires se encontra um Mc Donald's ou um Burger King. Com leves (e deliciosas) diferenças em relação ao menu brasileiro, no Mc de lá se encontra casquinhas (cucuruchos) sabor dulce de leche e até mesmo sanduiches curiosos como o Bagel con Lomito y Huevo que, traduzindo, não passa de um sofisticado pão com ovo.

Media lunas...
Empanadas...
Mais empanadas...
Fainá...

Pomelo...

Burger King...

Ah, e já ia esquecendo... não deixem de comer o sorvete da Freddo. É sensacional!

Palavras de Anita

2009-08-28T14:20:00.001-07:00

Neste post, quem escreve aqui no blog é Ana Persia, amiga de tantas andanças...

Como disse certa vez um antigo amor, um dos segredos da felicidade é usar sapatos confortáveis. Eles dão liberdade, levam longe.
Já sabia que isso era mesmo assim faz um tempo, mas ao voltar a Buenos Aires e ter só dois dias para fazer tudo que fosse possível, essa frase caiu como uma luva. Tivemos dois dias e algumas horas para percorrer uma cidade enorme e interessante em cada um de seus cantos. Foi um desafio aos pés e pernas caminhar durante horas, mas um prazer enorme (re) ver uma cidade linda, estar de novo por aquelas ruas, cruzar as esquinas, sentir a atmosfera, escutar, olhar e quase sentir as pessoas tão próximas e tão estrangeiras ao mesmo tempo. Tão diferentes de nós, tão iguais a nós, tão bonitas, tão singulares. Caminhar, só caminhar e se sentir parte da metrópole. Ver de fora e de dentro. Saber que se vai embora, mas que agora se está ali, dentro daquele momento. Sentir uma quase náusea pelo excesso de informações: cartazes, música, cheiros, sabores, vozes, rostos, luzes...
O prazer de reencontrar sensações conhecidas e ver outra pessoa tendo pela primeira vez essas sensações, conhecendo a cidade e se encantando com ela é algo que só se pode ter quando se sente intensamente o ambiente, quando se entra em contato direto com ele. Queríamos muito estar lá, queríamos a companhia um do outro e caminhar pela cidade nos ajudou a descobri-la. Nos deu tempo de contemplar e pensar sobre o que estávamos vendo, nos deu liberdade para virar nas esquinas que escolhemos, tirar as fotos que queríamos, entrar em qualquer lugar a qualquer momento.
Sim, usar sapatos confortáveis é um dos segredos da felicidade. Ou, “caminante no hay camino, se hace el camino al andar”.

Recoleta

2009-08-28T07:05:00.001-07:00

Um dos bairros mais lindos de Buenos Aires. Seguem algumas fotos do famoso cemitério, onde estão os restos mortais de Evita Peron. Talvez, o lugar mais tranqüilo e solene que há por lá.

2009-08-27T08:11:00.000-07:00

Mi pueblo querido!

Já fazem alguns dias que cheguei de viagem. Entretanto, parece que ainda não aterrizei, as idéias pipocando. Perdón pela demora, eis então que divido algo com vocês.
Buenos Aires é, de fato, linda (adjetivo elevado à máxima potência). Cada coisa, uma mais fascinante do que a outra... prédios, monumentos, livrarias, bares, pessoas, etc. Sim, os argentinos são muito bonitos, se vestem elegantemente e usam uns cortes de cabelo estupendos (estilo Chitãozinho e Xororó). Quando saí do Brasil, uma garôa fina caía sobre Porto Alegre, mas por lá os dias foram de sol. Andar de avião foi uma experiência, inicialmente, um tanto conturbada. Tudo aconteceu muito rápido. Decolamos, me encantei com a constatação de que aquele amontoado de ferro podia mesmo voar, e o que é mais impressionante, comigo dentro. Quando dei por conta, estávamos sobrevoando Montevideo e nos preparando para aterrizarmos em solo argentino. Aí é que veio o mal estar, a cabeça a ponto de explodir, me segurei firme na poltrona, minha amiga ria de mim e perguntava se estava tudo bem. Contrariando o que disse minha chefe, andar de avião não é como andar de montanha-russa, mas sim de elevador, só que com efeitos muito mais acentuados.
Chegando lá, uma sensação que não sei nem explicar. Aliás, acho que nosso vocabulário não tem palavras para descrever, nem meio terço daquilo que podemos sentir. E imerso nestes sentimentos não-batizados dei meus primeiros passos em Buenos Aires. Meu espanhol, posso dizer que é quase um português. Mas logo a gente vai descobrindo o nome das coisas e tudo começa a fluir. Se não for assim, é um deus nos acuda, porque os argentinos te estimulam a hablar o tempo todo, oferecendo mercadorias, serviços, etc... uma das primeiras coisas que se aprende a dizer, sem sombra de dúvida, é: "No, Gracias!".
Um dos momentos mais incríveis, foi quando andei sozinho por lá. Foi o único momento em que eu e minha companheira de viagem nos desgrudamos. Ela, cansada, resolveu ir pro hotel. E eu, serelepe, resolvi me aventurar pela noite porteña. Imaginem o que é estar sozinho em uma cidade desconhecida, sem conhecer ninguém, sem nem saber pra que lado é o norte e não entender direito o que as pessoas falam, muito menos elas entenderem o que você diz. Um oceano de possibilidades. Resultou que conheci, primeiro Ariel, um dançarino da Tango encantador, que me fez ver o sol nascer em Buenos Aires e caminhou comigo por lugares inimagináveis, sempre a me olhar e sorrir, achando o máximo meu portunhol. Depois Martin, um super fã de rumba, que dançava melhor até do que a Thalia e era amigo de Celeste, uma niña de olhos verdes pra lá de simpática. Saludos para ustedes!
Agora, aqui no Brasil, fecho os olhos e ainda ouço a sonoridade daquele país, enxergo as pessoas passeando pela avenida 09 de Julho, sinto o cheiro das empanadas... e assim vai ser por muito tempo. Dizem que as sensações de uma viagem ficam gravadas na mémoria de uma pessoa por quase dez anos. Mas nem precisa tanto, logo logo estou de volta.

Me aguardem, meus amigos porteños!

2009-08-20T07:14:00.000-07:00

Só de pensar que daqui a algumas horas estarei em outro país, dá um baita frio na barriga. Sei que a Argentina é logo ali, mas mesmo assim. Bate uma sensação tão estranha, tu começa a olhar pra tudo com outros olhos, como se talvez não fosse voltar, ou se quando voltar, volte sendo outra pessoa, enfim... piração total. Passei horas arrumando a mala, para, no fim, levar meia dúzia de coisas. Abraço no papai, beijinho na mamãe, mil recomendações, encomendas dos amigos, e lá vamos nós. Minha chefe disse que avião é igual montanha-russa. Medo! Mas onde se viu, um agente de viagem que nunca andou de avião. Tsc, tsc, tsc!
Por enquanto é isso, meus camaradinhas. Me desejem sorte! Um grande beijo a todos, e até a volta!

2009-08-16T13:15:00.000-07:00

"Um dia é preciso parar de sonhar e, de algum modo, partir."

Amyr Klink

Isso NÃO pode!

2009-08-14T07:41:00.000-07:00

Ao se preparar para viajar, a gente se depara com cada coisa. Coisas burocráticas e até importantes, mas em alguns aspectos BIZARRAS! Resolvi acessar o site da cia aérea para me certificar de informações sobre bagagens e etc. Olhem o que constava no item "Objetos Proibidos": a) dispositivos de alarme (até aí, tudo bem); b) explosivos, inclusive cartuchos vazios, munições, material pirotécnico, armas de caça, armas portáteis e fogos de artifício; c) gases (inflamáveis, não inflamáveis e venenosos), tais como butano, oxigênio, propano e cilindros de oxigênio;(...) f) substância de combustão espontânea; g) substância que, em contato com a água, emita gases inflamáveis; (...) i) substâncias venenosas (tóxicas) e infecciosas, tais como arsênio, cianidas, inseticidas e desfolhantes; j) materiais radioativos; (...) n) agentes biológicos, tais como bactérias e vírus... Deuses! Será que esse povo não leu o informativo antes de trazer o H1N1 pro Brasil?
:p
Então, comenta a minha companheira de viagem: "No corpo pode, não pode é trazer em potinhos!"

BUENOS AIRES, aí vamos nós!

2009-08-12T09:27:00.000-07:00

Pois então, meu povo, com gripe suína e tudo mais, eis que arrumo as malas para conhecer Buenos Aires no final deste mês. Para quem não sabe, trabalho como agente de viagem. Mas como é engraçado ver o outro lado da questão, ser turista. Primeiro vem toda aquela burocracia de acertar a compra do pacote, verificar se está tudo ok com a documentação, etc, etc, etc. Depois de tudo nos conformes, se iniciam os planos pra viagem. A internet é o que há nessas horas. Google Maps daqui, guias dali, baita doideira. Há quem prefira viajar sem programar nada, chegar lá e ver o que rola. Mas isso é fácil quando se tem um tempo maior, quando já se agendou um serviço de City Tour, translado e o escambau... o que não é o caso. Saio do Brasil numa quinta e retorno no domingo (de manhã). Por lá, reservado apenas o hotel. - Aventura! - Lamentações, preocupações e dores de cabeça, à parte, Buenos Aires parece ser lindaaaaaa. Quem nunca se imaginou andando por aquelas ruas, todos aqueles bares, cafés, livrarias. Visitar a Casa Rosada, a Praça de Maio, o Caminito, Calle Florida, Recoleta e tantos outros lugares. Pretendo ainda, fugir um pouco do convencional, ver e fazer coisas diferentes. (Aceito dicas!) Só não dá pra se perder, né. Se bem que, todos os caminhos levam a qualquer lugar. De qualquer forma, devo voltar com bastante coisa pra contar, uma porção de fotografias e meia dúzia de souvenirs. Se trouxer também gripe suína, ao menos será porteña. Chique no último.

Entre tapas e beijos

2009-07-26T12:07:00.000-07:00

Prezados, tive de deixar a literatura de lado por um instante para compartilhar este achado com vocês. Podem me chamar de brega ou seja lá o que, mas amei essa banda. Vi os garotos tocando no Altas Horas, entrei no site deles (http://hardnejasertacore.com/), baixei as músicas e, enfim, achei original.

Segue abaixo a matéria que saiu na Zero Hora sobre eles. Não deixem de ouvir, nem que seja apenas para dar uma conferida, tenho certeza de que muitos vão gostar.

Abração!

Banda gaúcha Hardneja Sertacore promove o curioso encontro do rock hardcore com a música sertaneja

Quando Fresno e Chitãozinho & Xororó juntaram as franjas num mesmo palco, no ano passado, não foram poucos os que gritaram “Ahá! Eu sabia que emo era um sertanejo com guitarrinhas nervosas!”. Logo, nada pode ser mais atual que um bando de garotos tatuados, vestidos de preto e influenciados por NOFX pesar a mão para tocar É o Amor. Mas o hit de Zezé Di Camargo & Luciano é só um dos temas revisitados pela banda porto-alegrense Hardneja Sertacore.

Conta o guitarrista Gabriel que tudo começou com uma brincadeira do vocalista, Nigéria, que em 2004 fez uma versão de Pense em Mim, gravada por Leandro & Leonardo. Na etiqueta, escreveu “hardneja”. Tanta gente gostou da fita que foi inevitável escolher novos covers.

– Nós tínhamos mania de ir pro McDonald’s da Silva Só depois de festas, às 4h, tocar música sertaneja. A galera gostava, e aí fomos percebendo quais eram as mais pedidas.

No ano passado, registraram seis faixas e colocar no MySpace da banda (www.myspace.com/hardnejasertacore). Pelo YouTube, circulam mais versões de canções sertanejas. E a mistura, antes levada com certo deboche, encontrou seu filão. Tanto que, quando o Segundo Caderno conversou com o grupo, na última sexta-feira, pegou Nigéria, Gabriel, Lucas (baixista) e Careca (bateria) tomando café em Torres, a caminho de seu primeiro show fora do Rio Grande do Sul, em Criciúma. Nos próximos meses, a agenda da banda contempla cidades de Paraná, Minas Gerais e São Paulo.

E é na capital paulista que o Hardneja Sertacore deverá ficar. Lá, os quatro acreditam que estarão mais próximos dos contatos que faltam para deslanchar de vez. Planejam ainda lançar outra coleção de hits sertanejos – de clássicos ao chamado sertanejo universitário (leia ao lado). Depois, talvez, aprontar músicas próprias. Mas escrever canções sobre dor-de-cotovelo e gritá-las sobre bases pesadas deverá colocar o quarteto no time emo/sertanejo apontado lá no primeiro parágrafo. Ou não?

– Se for mais pro lado sertanejo, de raiz, não seria tanto. Mas, se for pelo lado romântico, sim – avalia o baixista Lucas.

Com ajuda dos universitários

Pergunte para garotos ou garotas que foram ao Planeta Atlântida deste ano sobre seus shows preferidos. Sem medo de errar, bem mais da metade colocará os mineiros Victor & Leo em primeiro lugar. Não à toa, a dupla emplacou o terceiro e o quarto lugares na lista de CDs mais vendidos de 2008 – perdendo apenas para padres cantores – e colocou de vez o tal sertanejo universitário no centro do mercado fonográfico.

Mas os novos queridinhos das moribundas gravadoras não foram os primeiros. O estopim foi aceso por César Menotti & Fabiano, que em 2007 ficaram com a medalha de bronze das vendas de discos e DVDs no país. A partir deles, novas duplas se lançaram sob o rótulo “universitário”, dominando FMs e programas de auditório.

A fórmula pode ser facilmente comprovada analisando os grupos de forró Falamansa e os pagodeiros Inimigos da HP, dois expoentes “universitários” dos seus respectivos gêneros. São garotos bem apessoados e com carisma suficiente para estampar capas de revistas adolescentes, vestindo roupas descoladas (embora quase sempre de gosto duvidoso) e tocando música notoriamente popularesca, embora carregada de apelo pop.

Com os sertanejos aconteceu o mesmo. Além das violas e violões tradicionais, entraram solos de guitarra, naipes de metais elaborados, músicas com coreografias e shows superproduzidos. Tudo para agradar a uma parcela de público com maior poder aquisitivo e sedenta por novidade de qualquer tipo. No caso, os universitários, como atesta César Menotti.

– Quando a gente começou a cantar em Belo Horizonte, numa casa noturna na Zona Sul, os universitários abraçaram o nosso trabalho e foram nossos maiores divulgadores.

Zero Hora, 29 de abril de 2009, por Gustavo Brigatti.

2009-07-24T17:17:00.000-07:00

"Eu parado na porta às quatro da manhã. Você indo embora. Eu me perdendo então desamparado entre cinzeiros cheios e garrafas vazias. Você indo embora. Eu indeciso entre beber um pouco mais ou procurar uma beata em plena devastação ou lavar copos bater sofás guardar discos mastigar algum verso adoçando o inevitável amargo despertar para depois deitar partir morrer dormir sonhar quem sabe. Você indo embora."

Saudade de Audrey Hepburn

Caio F.

2009-07-06T18:16:00.000-07:00

"Eu já havia aprendido essa lição na adolescência, mas tinha esquecido e só agora me recordava: não protestar contra a solidão. Não resistir. Como tantas tardes aos catorze anos, tantos dias na praia aos dezesseis, entre amigos ao mesmo tempo tão próximos e tão distantes de mim. A solidão é um estado natural. Amores mudarão essa regra ao acaso. Não há como não ser ao acaso. Respirar a vida como se não houvesse ninguém. Até que haja."

Anita van der Goltz Vianna

by Daniel Galera

Livros

2009-06-19T15:56:00.000-07:00

Tropeçavas nos astros desastrada

Quase não tínhamos livros em casa

E a cidade não tinha livraria

Mas os livros que em nossa vida entraram

São como a radiação de um corpo negro

Apontando pra expansão do Universo

Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso

(E, sem dúvida, sobretudo o verso)

É o que pode lançar mundos no mundo

Tropeçavas nos astros desastrada

Sem saber que a ventura e a desventura

Dessa estrada que vai do nada ao nada

São livros e o luar contra a cultura

Os livros são objetos transcendentes

Mas podemos amá-los do amor táctil

Que votamos aos maços de cigarro

Domá-los, cultivá-los em aquários

Em estantes, gaiolas, em fogueiras

Ou lançá-los pra fora das janelas

(Talvez isso nos livre de lançarmo-nos)

Ou – o que é muito pior – por odiarmo-los

Podemos simplesmente escrever um:

Encher de vãs palavras muitas páginas

E de mais confusão as prateleiras

Tropeçavas nos astros desastrada

Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas

Caetano Veloso

2009-06-18T06:50:00.000-07:00

Perdi-me muitas vezes pelo mar,
o ouvido cheio de flores recém-cortadas,
a língua cheia de amor e de agonia.
Muitas vezes me perdi pelo mar,
como me perco no coração de alguns meninos.
(...)
Porque as rosas buscam em frente
uma dura paisagem de osso
e as mãos do homem não têm mais sentido
senão imitar as raízes sob a terra.
Como me perco no coração de alguns meninos,
perdi-me muitas vezes pelo mar.
Ignorante da água vou buscando uma morte de luz que me consuma.

Federico Garcia Lorca

Doug Funny

2009-06-14T13:43:00.000-07:00

Tá aí uma das coisas que me deixam louco de saudade da infância, chegar do colégio e ir correndo assistir o Doug Funny. Nada me tirava da frente da TV.

Quem tem medo de Rosario Tijeras?

2009-05-07T17:38:00.000-07:00

Meses atrás, diante de minha curiosidade incontida de saber o que os outros estão lendo, uma amiga me apresentou um livro de Jorge Franco, intitulado Rosario Tijeras. Ao dar uma boa folheada, para me certificar de o que se tratava, muito me intrigou o comentário escrito na contracapa. Gabriel García Márques, Nobel de Literatura de 1982, dizia, sem medir palavras: “Este é um dos autores colombianos a quem eu gostaria de passar a tocha”. E não era pra menos, li o livro e tive uma enorme surpresa. Jorge Franco sabe exatamente onde está pisando. Mestre em criar diálogos, autênticos e ágeis, o autor dá ao texto um tom vibrante que prende o leitor da primeira à última página. Impossível ler as frases iniciais, onde, de cara, nos deparamos com o tema central do livro, amor e morte, e não sentirmos vontade de seguir a leitura: “Como levou um tiro à queima-roupa ao mesmo tempo em que recebia um beijo, Rosario confundiu a dor do amor com a da morte.”

A personagem-título, Rosario Tijeras, é uma assassina, sensual e enigmática, a quem as pessoas atribuem certas histórias. Dizem que Rosario já matou mais de duzentos, que mija de pé, cobra mil reais por transa, também gosta de mulher, teve um filho com o diabo, está cheia da grana, é chefe de todos os assassinos da cidade, manda tesourar quem não gosta, transa com seus melhores amigos... Nas palavras da própria Rosario, metade disso é mentira, a outra metade, não. Jorge Franco construiu uma personagem forte, independente, o tipo de mulher que não tem medo do perigo e que não costuma levar desaforo pra casa. Rosario, muitas vezes, nos faz lembrar das mulheres do imaginário de outro Jorge, o Amado, criador das memoráveis, Tieta, Gabriela, Dona Flor e Tereza Batista. Seu nome, Tijeras (tesoura, em espanhol), vem da fama de ter capado com uma tesoura um homem que a estuprara anos antes.

Outro ponto alto no romance de Jorge Franco, é o amor platônico que o narrador Antonio nutre pela impiedosa Rosario. Incapaz de declarar o seu amor, até mesmo porque a jovem é amante de seu melhor amigo -Emilio-, Antonio torna-se espectador e cúmplice da vida tumultuada de Rosario, e é ele quem conta sua história a partir dos corredores de um hospital onde a garota, crivada de balas, luta entre a vida e a morte.

O pano de fundo da história é a cidade de Medellín, onde Franco mergulha sutilmente no submundo do narcotráfico e das favelas colombianas, não muito diferentes das favelas do Rio de Janeiro e de tantas outras cidades brasileiras. Bastaria nos aventurarmos em qualquer baile funk, para encontrarmos uma porção de Rosarios, até mesmo metamorfoseadas em gênero masculino.

Aclamado pela crítica, como um dos mais bem-sucedidos escritores da nova literatura colombiana, Jorge Franco recebeu em 2000, por Rosario Tijeras, o Prêmio Dashiell Hammett de literatura policial. A primeira edição do livro se esgotou em um final de semana e já foram vendidos mais de 80 mil exemplares na Colômbia, além de os direitos terem sido vendidos também para diversos países, entre eles, Argentina, México, Espanha, França, Grécia, Portugal, Itália, Alemanha, Estados Unidos, Holanda e Japão.

Em 2005, a obra foi adaptada para o cinema pelo diretor Emilio Maille. Rosario, na versão cinematográfica, ganhou vida por Flora Martinez, que deve ter tomado muito bronze para poder encarar o papel, uma vez que, no livro, a personagem era tida como mestiça. E não é que, nas telas, Rosario apareceu branca como leite?

Título: Rosario Tijeras
Autor: Jorge Franco
Tradução: Fabiana Camargo
Editora: Objetiva (Selo: Alfaguara) – 156 p.

(by DB)

2009-04-15T09:43:00.000-07:00

"Te olho nos olhos e você reclama que te olho muito profundamente. Desculpa. Tudo o que vivi foi profundamente. Eu te ensinei quem sou e você foi me tirando os espaços entre os abraços, guarda-me apenas uma fresta. Eu que sempre fui livre, não importava o que os outros dissessem. Até onde posso ir pra te resgatar? Reclama de mim, como se houvesse a possibilidade de eu me inventar de novo. Desculpa se te olho profundamente, rente à pele, a ponto de ver seus ancestrais nos seus traços, a ponto de ver a estrada muito antes dos teus passos. Eu não vou separar as minhas vitórias dos meus fracassos. Eu não vou renunciar a mim, nenhuma parte, nenhum pedaço do meu ser, vibrante, errante, sujo, livre, quente. Eu quero estar vivo e permanecer te olhando, profundamente."

http://www.youtube.com/watch?v=G5wR8jbnP2o

Pequenas Epifanias

2009-04-13T12:21:00.000-07:00

Dois ou três almoços, uns silêncios.
Fragmentos disso que chamamos de “minha vida”.

Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro.
Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. Não me entenda mal — não aconteceu qualquer intimidade dessas que você certamente imagina. Na verdade, não aconteceu quase nada. Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos, com aquele mesmo descuido, de “minha vida”. Outros fragmentos, daquela “outra vida”. De repente cruzadas ali, por puro mistério, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou água, entre casquinhas de pão e cinzeiros cheios que os garçons rapidamente esvaziavam para que nos sentíssemos limpos. E nos sentíamos.
Por trás do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentia protegido, você sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos, se armavam de outro jeito, fazendo sentido. Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.
Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector “Tentação” na cabeça estonteada de encanto: “Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível”. Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece.
De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia.
Era isso - aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria.
Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.

Caio Fernando Abreu

2009-04-01T13:06:00.000-07:00

Eu queria ter um coração feito de pedra.
Mas até rochedos da beira da estrada choram.

2009-03-26T10:10:00.000-07:00

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

Álvaro de Campos, 21-10-1935

2009-03-21T13:42:00.000-07:00

"Viver agora, tarefa dura. De cada dia arrancar das coisas, com as unhas, uma modesta alegria; em cada noite descobrir um motivo razoável para acordar amanhã. Mas o poço não tem fundo, persiste sempre por trás, as cobras no fundo enleadas na lança. Por favor, não me empurre de volta ao sem volta de mim, há muito tempo estava acostumado a apenas consumir pessoas como se consome cigarros, a gente fuma, esmaga a ponta no cinzeiro, depois vira na privada, puxa a descarga, pronto, acabou. Desculpe, mas foi só mais um engano? E quantos mais ainda restam na palma da minha mão?"

2009-03-19T08:44:00.000-07:00

“Deus, põe teu olho amoroso sobre todos que já tiveram um amor, e de alguma forma insana esperam a volta dele: que os telefones toquem, que as cartas finalmente cheguem."

2009-03-16T09:56:00.000-07:00

Amor é fogo que arde sem se ver,
é ferida que dói, e não se sente;

é um contentamento descontente,

é dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;

é um andar solitário entre a gente;

é nunca contentar-se de contente;

é um cuidar que ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;

é servir a quem vence, o vencedor;

é ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor

nos corações humanos amizade,

se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Camões

2009-03-09T09:22:00.001-07:00

Olá, amigos!

Compartilho com vocês o vídeo de uma matéria sobre sebos, produzida pelo Fiz TV. No vídeo vocês conferem entrevistas com vários livreiros do Brasil, inclusive eu... he he he

http://fiztv.uol.com.br/f/Video/assista/24482/0

http://fiztv.uol.com.br/f/Video/assista/24481/0

Grande abraço!!!!!

2009-03-09T08:58:00.000-07:00

"Símbolos? Estou farto de símbolos!
Que o sol seja um símbolo, está bem.
Que a lua seja um símbolo, está bem.
Que a terra seja um símbolo, está bem.
Mas que símbolo é, não o sol, não a lua, não a terra,
mas a costureira que pára vagamente à esquina
onde se demorava outrora com o namorado que a deixou?
Símbolos? Não quero símbolos!
Queria que o namorado voltasse para a costureira!"

Fernando Pessoa

2009-02-19T13:48:00.000-08:00

Às vezes penso, que bom seria, se alguém houvesse de me assassinar... ou de me pedir em casamento.

Minha Herança: Uma Flor

2009-02-18T07:57:00.000-08:00

2009-02-09T14:04:00.000-08:00

- Você tem um cigarro?
- Estou tentando parar de fumar.
- Eu também. Mas queria uma coisa nas mãos agora.
- Você tem uma coisa nas mãos agora.
- Eu?
- Eu.

Caio F.

2009-01-27T07:35:00.000-08:00

"Aos caminhos, eu entrego o nosso encontro."

2009-01-26T06:54:00.000-08:00

Todos os dias quando acordo,
Não tenho mais o tempo que passou
Mas tenho muito tempo
Temos todo o tempo do mundo.

Todos os dias antes de dormir,
Lembro e esqueço como foi o dia
"Sempre em frente,
Não temos tempo a perder".

Nosso suor sagrado
É bem mais belo que esse sangue amargo
E tão sério
E selvagem.

Veja o sol dessa manhã tão cinza
A tempestade que chega é da cor dos teus
Olhos castanhos
Então me abraça forte
E diz mais uma vez
Que já estamos distantes de tudo
Temos nosso próprio tempo.

Não tenho medo do escuro,
Mas deixe as luzes acesas agora,
O que foi escondido é o que se escondeu,
E o que foi prometido,
Ninguém prometeu.

Nem foi tempo perdido;
Somos tão jovens

2009-01-25T06:59:00.000-08:00

"Quero alguém que coma flores comigo e que tenha a cabeça cheia de milagres..."

2009-01-24T07:43:00.000-08:00

"Os homens precisam da ilusão do amor da mesma forma como precisam da ilusão de Deus. Da ilusão do amor para não afundarem no poço horrível da solidão absoluta; da ilusão de Deus, para não se perderem no caos da desordem sem nexo."

Caio F. in "Os Dragões não Conhecem o Paraíso"

Versos Íntimos

2009-01-23T13:56:00.000-08:00

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Augusto dos Anjos

2009-01-06T06:56:00.000-08:00

"...sabe, eu me perguntava até que ponto você era aquilo que eu via em você ou apenas aquilo que eu queria ver em você, eu queria saber até que ponto você não era apenas uma projeção daquilo que eu sentia, e se era assim, até quando eu conseguiria ver em você todas as coisas que me fascinavam e que no fundo, sempre no fundo, talvez nem fossem suas, mas minhas, e pensava que amar era só conseguir ver, e desamar era não mais conseguir ver, entende?"

Caio F. - Para uma avenca partindo

2008-12-23T07:12:00.000-08:00

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Eugénio de Andrade

Caio Fernando Abreu - Entrelinhas TV Cultura

2008-12-10T12:55:00.000-08:00

2008-12-08T13:56:00.000-08:00

Meu amigo Pedro era uma pedra na vida deles.

Como um pedaço solto de coragem,

nem bem crescido ainda, saiu, lutou e morreu.

Morreu assim como um corpo arrebentado, esticado, dividido.

Morreu como um afogado, agonizando, torturado.

Morreu como seu pai, desaparecido.

Mas ninguém esperava que ele fosse reviver.

Ninguém esperava que ele fosse mais

do que aquele monte de carne e osso que sobrou

depois de dois dias nas salas escuras,

depois de dois dias de choques, água fria, pauladas, perguntas.

Ninguém esperava que Pedro fosse de pedra.

Que pedra pode estar parada, inerte,

mas pode ser pedra no ar, arremesso, tiro, vidro estilhaçado...

Que pedra pode ser raiva na multidão,

pode ser fogo, fome, febre,

pedra pode ser mais!

Porque carne é mais que pedra,

e Pedro é mais que carne...

Que não adianta represar os rios se não se pode parar a chuva.

Ninguém esperava que seus amigos, irmãos, todos,

todos soubessem de tudo,

mas que não podiam fazer nada.

Que a diferença de Pedro e nós

é a mesma de um assaltante de bancos e um batedor de carteiras.

Mas o tempo é o melhor remédio, e o tempo tudo cura.

Mesmo as feridas deixadas por Pedro.

Menos as que em seu corpo permaneceram

depois que ele ficou ali num canto da sala

agonizando enquanto seus algozes tomavam café!

Mas o que eu quero dizer,

é que ninguém esperava que eu,

justamente eu, filho da mesma noite,

contasse essa história!

(Trecho de "Bailei na Curva")

Ao Rio

2008-12-03T07:39:00.001-08:00

De que adianta
o Pão de Açucar ser tão grande,
se não podemos
dá-lo de comer a quem tem fome?

Além do Ponto

2008-12-02T14:02:00.000-08:00

Chovia, chovia, chovia e eu ia indo por dentro da chuva ao encontro dele, sem guarda-chuva nem nada, eu sempre perdia todos pelos bares, só levava uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito, parece falso dito desse jeito, mas bem assim eu ia pelo meio da chuva, uma garrafa de conhaque na mão e um maço de cigarros molhados no bolso. Teve uma hora que eu podia ter tomado um táxi, mas não era muito longe, e se eu tomasse um táxi não poderia comprar cigarros nem conhaque, e eu pensei com força então que seria melhor chegar molhado da chuva, porque aí beberíamos o conhaque, fazia frio, nem tanto frio, mais umidade entrando pelo pano das roupas, pela sola fina esburacada dos sapatos, e fumaríamos beberíamos sem medidas, haveria música, sempre aquelas vozes roucas, aquele sax gemido e o olho dele posto em cima de mim, ducha morna distendendo meus músculos. Mas chovia ainda, meus olhos ardiam de frio, o nariz começava a escorrer, eu limpava com as costas das mãos e o líquido do nariz endurecia logo sobre os pêlos, eu enfiava as mãos avermelhadas no fundo dos bolsos e ia indo, eu ia indo e pulando as poças d'água com as pernas geladas. Tão geladas as pernas e os braços e a cara que pensei em abrir a garrafa para beber um gole, mas não queria chegar na casa dele meio bêbado, hálito fedendo, não queria que ele pensasse que eu andava bebendo, e eu andava, todo dia um bom pretexto, e fui pensando também que ele ia pensar que eu andava sem dinheiro, chegando a pé naquela chuva toda, e eu andava, estômago dolorido de fome, e eu não queria que ele pensasse que eu andava insone, e eu andava, roxas olheiras, teria que ter cuidado com o lábio inferior ao sorrir, se sorrisse, e quase certamente sim, quando o encontrasse, para que não visse o dente quebrado e pensasse que eu andava relaxando, sem ir ao dentista, e eu andava, e tudo que eu andava fazendo e sendo eu não queria que ele visse nem soubesse, mas depois de pensar isso me deu um desgosto porque fui percebendo percebendo, por dentro da chuva, que talvez eu não quisesse que ele soubesse que eu era eu, e eu era. Começou a acontecer uma coisa confusa na minha cabeça, essa história de não querer que ele soubesse que eu era eu, encharcado naquela chuva toda que caía, caía, caía e tive vontade de voltar para algum lugar seco e quente, se houvesse, e não lembrava de nenhum, ou parar para sempre ali mesmo naquela esquina cinzenta que eu tentava atravessar sem conseguir, os carros me jogando água e lama ao passar, mas eu não podia, ou podia mas não devia, ou podia mas não queria ou não sabia mais como se parava ou voltava atrás, eu tinha que continuar indo ao encontro dele, ou podia mas não queria ou não sabia mais como se parava ou voltava atrás, eu tinha que continuar indo ao encontro dele, que me abriria a porta, o sax gemido ao fundo e quem sabe uma lareira, pinhões, vinho quente com cravo e canela, essas coisas do inverno, e mais ainda, eu precisava deter a vontade de voltar atrás ou ficar parado, pois tem um ponto, eu descobria, em que você perde o comando das próprias pernas, não é bem assim, descoberta tortuosa que o frio e a chuva não me deixavam mastigar direito, eu apenas começava a saber que tem um ponto, e eu dividido querendo ver o depois do ponto e também aquele agradável dele me esperando quente e pronto.
Um carro passou mais perto e me molhou inteiro, sairia um rio das minhas roupas se conseguisse torcê-las, então decidi na minha cabeça que depois de abrir a porta ele diria qualquer coisa tipo mas como você está molhado, sem nenhum espanto, porque ele me esperava, ele me chamava, eu só ia indo porque ele me chamava, eu me atrevia, eu ia além daquele ponto de estar parado, agora pelo caminho de árvores sem folhas e a rua interrompida que eu revia daquele jeito estranho de já ter estado lá sem nunca ter, hesitava mas ia indo, no meio da cidade como um invisível fio saindo da cabeça dele até a minha, quem me via assim molhado não via nosso segredo, via apenas um sujeito molhado sem capa nem guarda-chuva, só uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito. Era a mim que ele chamava, pelo meio da cidade, puxando o fio desde a minha cabeça até a dele, por dentro da chuva, era para mim que ele abriria sua porta, chegando muito perto agora, tão perto que uma quentura me subia para o rosto, como se tivesse bebido o conhaque todo, trocaria minha roupa molhada por outra mais seca e tomaria lentamente minhas mãos entre as suas, acariciando-as devagar para aquecê-las, espantando o roxo da pele fria, começava a escurecer, era cedo ainda, mas ia escurecendo cedo, mais cedo que de costume, e nem era inverno, ele arrumaria uma cama larga com muitos cobertores, e foi então que escorreguei e caí e tudo tão de repente, para proteger a garrafa apertei-a mais contra o peito e ela bateu numa pedra, e além da água da chuva e da lama dos carros a minha roupa agora também estava encharcada de conhaque, como um bêbado, fedendo, não beberíamos então, tentei sorrir, com cuidado, o lábio inferior quase imóvel, escondendo o caco do dente, e pensei na lama que ele limparia terno, porque era a mim que ele chamava, porque era a mim que ele escolhia, porque era para mim e só para mim que ele abriria a sua porta.
Chovia sempre e eu custei para conseguir me levantar daquela poça de lama, chegava num ponto, eu voltava ao ponto, em que era necessário um esforço muito grande, era preciso um esforço muito grande, era preciso um esforço tão terrível que precisei sorri mais sozinho e inventar mais um pouco, aquecendo meu segredo, e dei alguns passos, mas como se faz? me perguntei, como se faz isso de colocar um pé após o outro, equilibrando a cabeça sobre os ombros, mantendo ereta a coluna vertebral, desaprendia, não era quase nada, eu mantido apenas por aquele fio invisível ligado à minha cabeça, agora tão próximo que se quisesse eu poderia imaginar alguma coisa como um zumbido eletrônico saindo da cabeça dele até chegar na minha, mas como se faz? eu reaprendia e inventava sempre, sempre em direção a ele, para chegar inteiro, os pedaços de mim todos misturados que ele disporia sem pressa, como quem brinca com um quebra-cabeça para formar que castelo, que bosque, que verme ou deus, eu não sabia, mas ia indo pela chuva porque esse era meu único sentido, meu único destino: bater naquela porta escura onde eu batia agora. E bati, e bati outra vez, e tornei a bater, e continuei batendo sem me importar que as pessoas na rua parassem para olhar, eu quis chamá-lo, mas tinha esquecido seu nome, se é que alguma vez o soube, se é que ele o teve um dia, talvez eu tivesse febre, tudo ficara muito confuso, idéias misturadas, tremores, água de chuva e lama e conhaque batendo e continuava chovendo sem parar, mas eu não ia mais indo por dentro da chuva, pelo meio da cidade, eu só estava parado naquela porta fazia muito tempo, depois do ponto, tão escuro agora que eu não conseguiria nunca mais encontrar o caminho de volta, nem tentar outra coisa, outra ação, outro gesto além de continuar batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, na mesma porta que não abre nunca.

(Caio Fernando Abreu - Morangos Mofados)

2008-11-19T07:36:00.000-08:00

"Eu gostava tanto dessas palavras que começam com in - invisível, inviolável, incompreensível -, que querem dizer o contrário do que deveriam. Eu próprio sou inteiro o oposto do que deveria ser."

Elis Regina: Entrevista Rádio Nacional - 1980

2008-11-14T15:18:00.000-08:00

104 que Contam

2008-10-14T09:26:00.000-07:00

Olá, amigos!!!!

Convido vocês para o lançamento da antologia "104 que Contam", organizada pelo Charles Kiefer. Participo da antologia com um de meus contos.

Se puderem, apareçam.

Quando? 21 de outubro de 2008, 19 horas.

Onde? Na Feira do Livro de Porto Alegre, Memorial do Rio Grande do Sul

Cazuza fala por mim

2008-09-11T09:07:00.000-07:00

Meu partido

É um coração partido

Minhas ilusões estão todas perdidas

Os meus sonhos foram todos vendidos

Tão barato que eu nem acredito

Eu nem acredito

Que aquele garoto que ia mudar o mundo

(Mudar o mundo)

Frequenta agora as festas do "Grand Monde"

Meus heróis morreram de overdose

Os meus inimigos estão no poder

Ideologia

Eu quero uma pra viver

Ideologia

Eu quero uma pra viver

O meu prazer

Agora é risco de vida

Meu sex and drugs não tem nenhum rock 'n' roll

Eu vou pagar a conta do analista

Pra nunca mais ter que saber quem eu sou

(Saber quem eu sou)

Pois aquele garoto que ia mudar o mundo

(Mudar o mundo)

Agora assiste a tudo em cima do muro

Meus heróis morreram de overdose

Os meus inimigos estão no poder

Ideologia

Eu quero uma pra viver

Ideologia

Eu quero uma pra viver

Frida

2008-08-18T09:47:00.000-07:00

"A cama acolhe nossas enfermidades, é o ninho de nossos sonhos, o campo de batalha do amor. (...)"
Frida Kahlo

Pedra, Papel e Tesoura

2008-08-15T09:17:00.000-07:00

Depois de uma longa espera, eis que nasce o filho!

Estão todos convidados para o lançamento da antologia "Pedra, Papel e Tesoura", que ocorrerá em Porto Alegre no próximo dia 26, no Cult Pub. Contribuo para a obra com três contos, resultado do curso de extensão em criação literária ministrado pelo Profº Luiz Antonio de Assis Brasil, cujo concluí ano passado.

Agora falta-me apenas ensaiar o autógrafo.

Grande abraço!!!!